A Manuel

Las aceras de Madrid están mojadas. Solitarias, decadentes. Una pelea a lo lejos, y un gato, y unos estudiantes, y una prostituta. Una silueta ebria camina mirando al suelo. Cabeza llena de versos, de poemas que se guarda para él. El hermano oscuro, el hermano olvidado. 

Manuel machado. Crápula y artista. Verlaine español. El poeta piensa, rememora y crea. Oh, Manuel, siempre tras tu hermano. Siempre a la sombra del buen hijo, del buen marido. El es Don y tu un Don Juan. 

Tu dijiste ser decadente, español del siglo veinte. Dandi sevillano, joven pagano. Yo digo al cielo de los artistas, de los grandes, de los eternos, "Que triste sería la poesía si no existieran poetas como tú"